Rio de Janeiro, 18/04/1997
Estranha
é a sensação
de nostalgia.
Viver
com os momentos
de outrora,
bons e ruins.
Muitas vezes
se sofre pelos erros,
pelo que não foi dito,
pelo que não foi feito.
Outras,
são chopps solitários
em mesas de bar.
Engraçado,
a boêmia
mantém muitas lembranças
e com uma caneta de garçom
que escorrega por guardanapos
em movimentos
ordenados de paixão
cria-se as páginas
de um homem,
que já amou
e que vive
vagando pelas esquinas de si mesmo.
A noite é boa,
é calma
e o acolhe,
sem nada falar,
sem lhe criticar.
Acostumado,
ele segue.
Somente divide
suas coisas
com sua angústia.
Mas ao perguntar
se ele não gostaria
de amar alguém,
verá a dúvida e
o medo.
Sofrer não está
nos planos de ninguém,
e o homem já sentiu
muito forte
os dois lados
e sabe que eles não
caminham separados.
Aos poucos
seu muro fica maior,
a fechadura de seu baú
fica mais emperrada
e em si ele se fecha.
Sua figura é forte
e enigmática,
formas de esconder
seus anseios,
seus fantasmas,
suas infantilidades.
Seus amigos
sentem pena.
Suas mulheres
não entendem.
Sua família
tem medo,
de sua loucura e
seu desespero.
Suas emoções
são como um vulcão,
incontrolável,
magnífico e
lindo.
Mas suas explosões
são escondidas
e se demonstram
por um choro,
o choro de uma estátua.
Gotas que resumem
muitas palavras,
muitos momentos,
muitas atitudes.
São lágrimas de um gárgula
que tem o dom
de espantar os fantasmas
de quem conhece
mas não sabe lidar
com seus próprios.
Coisas que só ele conhece,
rachaduras e feridas,
pedra e carne,
fingir e sentir.
E o homem segue
com suas músicas de fundo
que só ele ouve
no drama
que ele próprio criou.
Cansado
ele ri da vida
e se diz apaixonado
por ela.
Mal sabe ele
que a está traindo
por não estar vivendo.
Viver com pressa!
Com paixão!
Com vontade de gritar para todos
que é feliz!
Será que existe
a felicidade para ele?
E o amor?
Enquanto isso,
por dentro
seu pranto aumenta,
e ele só tem uma certeza
que são sim,
lágrimas de um gárgula.Daniel Braga
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